Non è che gli attori vogliano esibirsi sui palchi dei cervi

David Foster Wallace è forse tra gli scrittori più divisivi che mi vengono in mente. C’è chi lo venera come intellettuale assoluto, chi lo odia, non ne sopporta i libri, lo stile, il fan club.

Sabato a teatro ho assistito a una rappresentazione di alcuni racconti tratti da Brevi interviste con uomini schifosi, libro di DFW in cui un’umanità orribile, gretta, prevaricatrice, mostra tutto il proprio campionario di meschinità e violenza.

I due attori in scena Lino Musella e Paolo Mazzarelli si alternavano nelle varie scene: di volta in volta uno impersonava l’uomo che parlava e l’altro la donna che ascoltava in silenzio o con qualche obiezione.

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Per chi non conosce il libro: i racconti sono invece sotto forma di monologhi, in cui si intuisce l’esistenza in realtà di un dialogo ma non c’è mai la voce dell’altro interlocutore.

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Dello spettacolo in sé sono rimasto un po’ deluso. I due sul palco hanno portato via via sempre più l’interpretazione verso una rappresentazione comica,  arrivando ad ammiccare al pubblico per sottolineare una battuta e strappare una risata.

Il problema è che le storie in quel libro non sono saggi di comicità. Sono storie terribili, tutte: dal racconto di uno stupro con una bottiglia di Jack Daniel’s al focomelico che sfrutta il proprio braccio deforme per portarsi a letto le donne, sono allo stesso livello rappresentazioni grottesche e tragiche di un’umanità perversa fatta di maschilismo psicopatico. Lo stile di DFW, in questo e in tutte le altre sue opere, aveva certo una sua ironia – mettiamo da parte poi il discorso che ironia e comicità sono cose diverse – ma un’ironia che non puntava a strappare una risata, non ti faceva sbellicare e soprattutto, non proveniva da uno che si sentiva superiore alla realtà che descriveva ma se ne percepiva immerso.

Lo stesso DFW metteva in guarda dai pericoli dell’ironia, della sua istituzionalizzazione come fiera del cinismo che desensibilizza sempre più lo spettatore – lui si riferiva alla influenza della tv – e lo portava a distaccarsi della realtà.

Sia chiaro: non è che non si possa ridere di certe cose o che ci siano temi intoccabili. Basta guardare un Ricky Gervais, un Bill Hicks, un George Carlin per rendersene conto. Gervais è ad esempio uno dei più geniali, a mio avviso, di questa epoca. È un grandissimo paraculo, è vero: è in grado di dire cose che potrebbe suonare offensive ma aggira l’offesa non prendendo in giro la persona, ma la sua rappresentazione, lo stereotipo o la situazione in cui si verifica. Inoltre, la battuta è frutto di una costruzione complessa, in cui essa rappresenta solo la conclusione dell’intera impalcatura su cui si fonda il pezzo satirico.

La battuta in cui risponde su Twitter a una donna indignata perché lui scherzava sull’allergia alle noccioline dicendole «Guarda non ho dubbi tra tua figlia allergica e Adolf Hitler chi potrebbe rovinare una cena» è solo l’epilogo di un pezzo incentrato:

– Sui furiosi indignati da tastiera
– Sull’egocentricità di chi crede che la propria opinione debba essere sempre e comunque rilevante.

Ciò non toglie che a seconda della sensibilità di chi ascolta la battuta può suonare offensiva o meno; e questa cosa chi fa il comico sul serio lo sa e si assume la responsabilità di spostare sempre il confine giocando su quel che può dire. E se è vero che facendo satira può accadere di dire cose offensive per qualcuno, non è invece vero che basta dire tutto quel che passa per la testa e offendere gratis per poter dire di fare satira o giustificarsi in nome appunto della libertà di satira.

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L’esempio più banale sul fatto che per quanto si cerchi di evitare si può sempre finire con l’offendere qualcuno è la barzelletta dell’uomo che entra in un caffè e fa splash!. È la battuta più scema e innocua del mondo, eppure, se giusto ieri mio padre fosse annegato in una piscina di espresso, non la troverei divertente e potrei offendermi ritenendo che quella battuta sia fatta contro di me.

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Oggi con la satira sta avvenendo quel che DFW negli anni ’90 diceva a proposito dell’ironia: è diventata in certi contesti una rappresentazione autoreferenziale, che anestetizza rispetto alla complessità della realtà, trincerata dietro un Ma allora non si può dir niente?.

Ecco perché quando in Italia vedo comici che vogliono far ridere semplicemente con la loro autoreferenziale irriverenza, in nome di una ribellione che si traduce in semplice libertà di offendere e di suscitare riso facendo ciò come un dispettoso ragazzino delle medie, penso che si sia finiti del tutto fuori contesto.

Tutto questo pippone non richiesto che ho scritto non riguarda lo spettacolo che ho visto: non c’era niente di volutamente offensivo in ciò che hanno fatto gli attori o il regista. Semplicemente penso che abbiano del tutto decontestualizzato la narrazione. Perché si può benissimo interpretare in chiave più divertente – anche se non era quello l’intento dello scrittore – ad esempio il personaggio di un seduttore manipolatore psicologico (figura che si presenta in un paio di racconti). Ma se viene portato in scena con un macchiettismo esasperato, dandogli anche un calcato accento da borghese di Milano frequentatore seriale di aperisushi per far ridere come se fosse uno sketch di Enrico Brignano (che tra l’altro fatto da lui fa veramente ridere) in quel momento si sta completamente sfilacciando l’impianto del testo. Un testo il cui messaggio di fondo resta uguale ma dal quale stai allontanando lo spettatore, che non ha letto DFW, e che dirigerà la sua attenzione verso l’attesa della prossima battuta cui sbellicarsi a un tuo ammiccamento.

‘Mazza che pesante mi ritrovo a essere.

 

Non è che ti serva un pastore per l’immunità di gregge

La situazione di vivere in un’unica, grande, bolla comune ha creato una narrazione condivisa e, mi sia consentito finché è consentito, appiattita.

Mi chiedo se tutto ciò ci stia facendo assomigliare a uno sciame d’api: una intelligenza collettiva, dove l’emergere della condotta di azione e/o della linea di pensiero è frutto del collettivo e non si può riferire al singolo componente.

In parole povere: il mio pensiero in questi giorni è ancora mio o è frutto dell’intelligenza – o della deficienza in certi casi – collettiva?

Pipponi esistenziali a parte, è diventato difficile trovare altri argomenti di conversazione. Scruto i giornali speranzoso alla ricerca di qualche maxi retata per corruzione e peculato, mi accontenterei pure di perculato, un bel – si fa per dire – regolamento di conti mafioso, un funambolico furto di opere d’arte e gioielli, qualcosa del genere. Il campionato non c’è più e non si esce di casa, quindi anche i rozzi e banali e sempreverdi calcio&pheega non hanno più motivo di esistere.

Mi sono reso conto che per una settimana ho raccontato agli amici sempre lo stesso aneddoto, cioè di me che mi sono auto-isolato nell’isolamento (isolamento^2) per un possibile contatto a rischio avuto.

E ho realizzato di star diventando come quelli che durante un attentato o una catastrofe vanno in giro a raccontare che 2 anni prima erano passati proprio lì, in quel punto. Anche questa è una forma di deficienza collettiva.

Poi mi è venuta l’ispirazione per uscire dalla bolla narrativa: gli alieni.

Ho iniziato a guardare le 9 stagioni storiche di X-Files, che all’epoca di quando lo trasmettevano non avevo seguito dall’inizio, a parte qualche puntata sparsa o venendo poi a conoscenza della storia per altre vie.

Negli anni ’90, forse sulla scia della iperproduzione di fantascienza del decennio precedente, c’era stato un nuovo boom del tema degli extraterrestri, al cinema sbancavano Independence Day e Man in Black, venivano pubblicati (o ripubblicati) libri sull’argomento e diversi siti di c.d. controinformazione trattavano dell’argomento. Oggi se chiedo a uno nato del 2000 del Triangolo delle Bermuda penserà magari a una acconciatura pubica e se parli di complotti ti nominano al massimo Soros e i laboratori cinesi.

Secondo me sarebbe ora di riportare in auge il tema degli alieni.

Perché sappiate che la verità è la fuori.

E circola senza autorizzazione scritta.

Considerazioni a margine di un ambulatorio veterinario, tra nanette e castrazioni

E ieri siamo finiti di nuovo dal veterinario, io e Baron. Siamo ancora alle prese con una tenia da debellare.

Aspettando il mio turno in sala d’attesa, sono giunto alla conclusione che, superati i 35, una donna amante dei gatti sia una vera stramboide. Non vi offendete se rientrate nel profilo, è detto con simpatia.

Una signora che attendeva insieme a me ha tenuto a condividere le sue congetture sulle possibili erezioni del suo gatto castrato. Ha aggiunto che, pur avendo subìto l’intervento, il tigrotto non ha perso l’istinto, tant’é che ha l’abitudine di accoppiarsi con una coperta. E mi ha anche descritto il come. Il micio ha un suo plaid preferito, si stende sopra, lo afferra con la bocca e poi mima le spinte. E lei ha accennato il movimento! Non solo, ha poi aggiunto: eppure non l’ha mai visto fare, guarda com’è l’istinto a volte… 

Peccato che poi Dottoressa Nana Bionda mi abbia convocato, avrei conversato ancora a lungo.

Nana Bionda ha un evidente problema a trovare un camice della propria misura. Sembra che sia vestita hip hop. E ogni volta che si china in avanti debbo essere più veloce di lei ad anticiparla e guardare altrove per rispettare la privacy della sua scollatura.

Secondo lei, dato che va in giro in giardino, Baron ha ripreso la tenia. Secondo me non l’ha mai persa, invece, dato che ha sempre la pancia gonfia. E comincio a dubitare dell’efficacia delle pipette che m’ha dato. Mah, riproviamo un altro giro di trattamento.
Nana Bionda comunque è fantastica: per chi non avesse seguito la puntata precedente, è quella che ci teneva a spiegarmi come hanno i genitali i maschi. E l’ha rifatto anche stavolta. Mi ha detto che, finché non ci liberiamo del vermone,a Baron non tocchiamo i gioielli. Appena è libero lo operiamo, tanto è un intervento che non richiede molto, si interviene esternamente, con i maschi.

Qualcuno dirà: per forza, è bionda!
No.
È ora di piantarla, perché io sono contro il razzismo sulle bionde e non sto facendo ironia.

Il vero problema è un altro.
È una nanerottola.
Sono giunto a un’altra conclusione, ieri. Le nane sono tutte delle svampite. Esperienza di trent’anni di vita, quindi lo affermo con sicurezza e pure sicumera.

Dottoressa Giganta invece m’ha tradito. Ha un anellone di fidanzamento che costerà quanto un’automobile.