Non è che l’esistenzialista per farsi un vestito si rivolga al Sartre

Chi mi conosce (chi, mi conosce?) non mi descriverebbe come un tipo allegro.

Non nego da parte mia una certa tendenza alla malinconia e al flusso di soliloqui esistenzialisti che all’esterno conferiscono un che di accigliato e incupito.

In realtà vivo la gioia e l’allegria come un qualunque altro essere umano, solo in maniera più misurata.

3 ml. Questa è la misura.
Che è all’incirca il volume dell’eiaculato medio di un maschio adulto. Per dire che delle volte bisogna contentarsi di gioie del cazzo.

Soliloquio. Che bella parola.

Ha un che di liquido fermo e lento, come fosse un distillato.

Assaggi questo soliloquio, è una primavera tardiva, inizio giugno del ’98: mio zio se ne era andato e io cercavo di comprendere come comportarsi con la morte. E come bisogna comportarsi con gli adulti che fingono normalità durante la morte.

Sei un ragazzino, questo si sa.

Ma sapevo anche che loro fingevano e sapevo che loro sapevano che io sapevo e sapevo che sapevano che io sapevo che loro sapevano che io sapevo. Non capivo, allora. Riflettevo tra me e me che l’unica cosa che provavo in quel momento era rancore e disagio per quel “benignarmi” d’una ipocrisia parentale di cui non necessitavo e che mi faceva provar anche vergogna.

Vorrei dire, c’era chi non aveva più un padre: non avrei dovuto esser io quello da circondare d’un’aura di tranquillità.

Eppure era sempre così, in ogni occasione.
Ero una sorta di Robin mentre tutta la famiglia era Batman: simpatico e di buoni valori, ma con le spalle mai abbastanza robuste rispetto agli altri e se vogliamo anche un po’ sfigato.

Forse è a quel distillato di cupezza mai stappato che risale il peccato originale di una mancanza di dialogo tra me e la mia famiglia, che può oggi vantare una cantina degna della miglior enoteca.